Сектор Жертвенник - Мир Канопус - эТОТ мир

А угол на твоём фотике не выставляется? Я ж се тоже решил таки взять фот, ибо на камеру не вытягиваю!

Ясный пень - интересно! Выкладуй!

Собственно - "один взгляд назад", и тот через видоискатель...

Вот такая она...

Разбитая колея в зелени листьев,

петляет между стволов деревьев,

и всего-то ей мало.

Разбитый "УАЗик" в подгорных высях

Крадется... по следам от "Урала".

Пересохшее русло, буквально лужа.

Рядом солнышками ромашки.

(Издевательство над японской поэзией )

Воспоминание о закате на пляже от Усталого Романтика:

Я на скамье - небрит, неглажен,

Да много ль надо? Я на пляже

Сижу, любуюсь на закат.

Детишки плещутся и машут,

А мамы пристально глядят.

О, это время без заботы!

Сижу, один безвестный кто-то.

На бухту красный отсвет лег,

Озолотив мысок напротив.

Блеснул высОко самолет.

Садится Солнце там, за мысом,

И облака бельем провисли,

Перед падением застыв.

А в голове совсем ни мысли,

Лишь море свой поет мотив.

Детей все меньше. Стало тише.

Сгустилась тень под легкой крышей.

С воды задул вечерний бриз.

Лишь Солнца устремленье свыше,

Паденьем вечным - только вниз,

Туда, на запад. Волны с ветром.

А мыс прорезан силуэтом

На фоне пламени небес.

Все ниже солнце, меньше света,

Не нужен шиферный навес,

Сомкнутся волны и поглотят

Шар солнечный в водовороте...

Закрыли скалы горизонт.

Но я смотрю на мыс напротив,

На море в небо... Чей-то зонт,

Трепещет на ветру, забытый.

И я - неглаженный, небритый

Ловлю закатный этот свет.

Пока калиточка открыта,

Пора. Пора? А, может, нет?

Казалось, что - закат над пляжем,

Обычный, летний, душный даже -

А вот такого-то и нет.

И лишь расползся страшным шрамом

Инверсионный в небе след.

14 минут обеденного перерыва не прошли даром...

Привет от Бродяги:

Дурашливо крикнув:"Прошу вниманья!",

Раскинув руки, иду по грани.

Шагаю по берегу, самому краю,

Лишь мелочь уныло стучится в кармане.

Почти по канату, но только земному,

Шагаю вперед в непривычной истоме -

Без песен, без мыслей, без тела, без дома...

По краю событий, по берегу моря.

Порою несильно, порою вприпрыжку,

Как в детстве когда-то задорным мальчишкой,

Шагаю по грани, забросивши книжки -

По грани безумий, по берегу жизни.

Шагаю, смеюсь в равновесье неверном,

Полярная курс мне покажет на север.

Пусть тетка чужая ругается скверно -

Я жизнь прохожу на краю полной мерой...

Когда не сорвусь, стану толстым и старым,

Я с палкой в руках зашагаю по краю -

И буду смеяться, свой путь устилая

Воспоминаньем о поисках рая.

А рай недалек, надо только немного

Уйти из потока на пыльной дороге.

И там, на краю, помолившись убого,

По грани пойти между Чертом и Богом.

Дрожат и дрожат, словно листья, колени,

Сорваться легко, а вот будет спасенье?

Отбросив свой стыд, чувства веры и лени

Я счастлив, на грани стоящий мгновенье!

Направо, налево качнусь - рухну с грани,

Где к Черту, где к Богу - неясно заранее.

Где море, где суша, забытье, понимание -

"Смотрите, внимание! Снова на грани я!"

Держусь, я держусь,.. дребезг денег в кармане -

Я снова, я снова, я снова на грани!

Так'с! Ну, на счёт угла - ХЕЗ! Типа, для панорамной съёмки! А ваще-то, сужу по своей проге. Чем шире угол охвата, тем больше в кадре. Но искажения начинаются...

О стихах!

Уровень держиш! Браво! И про персов своих не забываеш, гут!

А это Художник вчера вышел на набережную...

Порыв ветра или взмах крыла - и плохо пристроенная пушинка уносится из гнезда.

Кто знает, как ее будет носить по свету. Кто сможет сказать, что без нее случится с птенцами - погибнут, заболеют, или наоборот, кому-то из них как-то поможет ее отсутствие? Но - поздно думать.

Подхваченная игривым летним ветерком, она вальсирует в выгоревшем небе, умелым летчиком проносясь в миллиметрах от стен и деревьев. Выше, выше, выше... Потоки воздуха толкают ее в сторону моря, и пушинка, изворачиваясь и кружась, тянет к побережью...

Когда-то, десятки лет назад, так же к берегу тянул горящий истребитель. Тогда укрытия для самолетов и людей строились из кроваво-красного песчаника, а разлитое горючее могло вспыхнуть от прямых солнечных лучей. Летное поле было сплошь усеяно рваными кусками металла, а привычная голубизна неба висела грязно-белым куполом парашюта, под которым над морем покачивался аэродром. Вернее, на берег набегали волны, но при взгляде вдаль казалось, что плывет именно этот кусочек суши. Впрочем, кто тогда оглядывался по сторонам?

Ударившись о ветку в неожиданном маневре, пушинка срывается в почти вертикальное пикирование. Скользя вдоль подпорной стены, она не находит спасительного восходящего потока. Еще несколько метров - и ее примут камни.

Странно двоится в глазах: очертания пушинки делаются полупрозрачными, незаметными, а сквозь них проглядывает дымящийся силуэт "ишачка" - истребителя И-16. И те же камни готовы принять не только пушинку, но груду мусора, лишь мгновение назад бывшую самолетом. Я рефлекторно тяну руки в бессмысленной попытке удержать, остановить падение, лихорадочно вспоминая - а находили здесь машину истребительного полка? Не помню... Я слишком мало об этом читал... Прыгать летчику уже поздно, на камни машину не посадить...

Пушинка резко подпрыгивает вверх. Наваждение пропадает. Мальчишка в шортиках, дунувший во всю мощь своих легких снизу, любуется на результат. А пушинка задорно крутит немыслимые фигуры высшего пилотажа в завихрениях воздуха, потихоньку двигаясь ко мне. Мальчишка дует еще раз и замирает, глядя на мое серьезное лицо... Я вижу, как мышцы ног непроизвольно напрягаются, тело готовится к бегству, еще можно поумничать на тему выброса адреналина в кровь, но... Я подмигиваю мальчишке и, в свою очередь, дую на пушинку. Но не так, не сразу выдыхая весь воздух, а размеренно, создавая тот искомый восходящий поток...

Как будто кто-то включил реактивный двигатель. Сильная струя воздуха буквально выносит пушинку метра на полтора вверх, возвращая ее в объятья ветра. Выше, выше, петли, развороты, "бочки"... выше... Мы провожаем ее одинаково восхищенными взглядами... и вместе произносим: "Счастливого пути!"

имхо- кузьмич прав... на мой дилетантский взгляд- на второй фотке на деревья смотришь как бы снизу- и тогда чувствуешь что ты в лесу, они НАД тобой, и тогда интересно и загадочно.. а вот на первой и третьей - на них как бы сверху или вровень...

ну, надеюсь ты понял что я хотела сказать.. в общем я бы снимала чуток снизу... можешь считать это тем самым интуитивным чувством композиции про которое ты говорил....

побейте меня, я там неба практически не вижу, на первой и подавно.. а уж тем паче- в контрасте с дорогой....

наверное нужно выписать еще пару очков.... пойду думать....