Слово неброское искрами темными...

Неброское слово под темными

Елями рухнуло в мир.

Руками укрою от посторонних,

От взгляда судьбы утаив.

Вечер в окно красуется,

Ночь следом идет за ним.

Огни на простывшей улице

Едва разгоняют дым.

Слово. Случайное, звездное,

Кажется, стихнет вот-вот...

Отблеском солнца грозного

Рыжим восходом взойдет.

Прячу клубок за пазухой,

Его берегу у сердца -

Наивное слово малое,

А как с ним легко согреться...

Я брала в ладони книги,

Открывала их случайно.

Не гаданья и не игры

В ожидании венчанья.

Лишь вовсю понять пыталась

Смысл случайности, и строки -

Каллиграфия из стали

Стала Марсом на востоке.

Ни растраты, ни измены,

Даже ни забвенья миги

Не пульсировали в венах,

Когда я хватала книги!

И мы с ветром их листали,

Чтоб понять, на что похожи.

Я пером из острой стали

На чужой писала коже!

Я брала в ладони книги,

Открывала их случайно -

Чтобы строки вдруг избыли

Мои грусти и печали.

Чтобы не было страданья

На родных, усталых лицах -

Я искала оправданья

На распахнутых страницах!

Только ложь на тех страницах,

Море мелочи и грязи -

Не смогла остановиться,

Хоть их жечь хотелось сразу!

Сталь уверенно и твердо

По чужой плясала коже!..

Эхо в сумерках затертых:

"Я смогла... прости мне, Боже!.."

Снова мне снится - время проститься,

Над спящей столицей светает слегка.

В памяти лица, брусчатка столицы,

Парящие птицы - и облака.

Мог бы...

Я по пальцам считаю, кем мог бы я стать.

Отговорки, причины - всегда ведь найдутся,

Просто страшно начать, к белой кромке листа

Напоенным чернилом пером - прикоснуться.

Жаль, проходит судьба день за днем - и опять.

Я живу в захолустье и совсем не в столице.

Только здесь на краю - ветры мир теребят,

И слипаются с солью застывшей ресницы.

Я не вижу свой день, но сегодня - назначу его,

Не пером по бумаге, а сам себя двину по миру.

Синей птицы удачи в мечту окунется перо,

Корабельные снасти подхватят мои же мотивы.

И снова мне снится: над спящей столицей

Отзвуки шторма и шум кораблей.

А в небе кружится синяя птица -

Птица

. . . . . . мечты

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . моей...

Здорово!

Давно тебя не видно было... С возвращением

Здорово не в смысле здоровья а в смысле классно =)))

Привет! Очень рада видеть тебя.

Не разучился еще мечтать,

Хоть умение то пинками гнали.

Я с осенней листвою могу летать

Над закатной водой, в небо глядя.

Не сумел все на деньги сменять,

Злато - груз, а бумажки - липа.

И теперь нищета, да что взять?

Если честно сказать - сам влип я.

Хоть пытался махнуть рукой,

Коль чужие меж собой бились,

Да не смог. В драку влезть легко,

А обратно не сумел вылезти.

Не разучился еще мечтать,

Хоть смешон я, с того и дикий.

Если светит в ночи свеча,

Ты отыщешь меня у лика.

Не молюсь, но с душой слова

Говорю небесам, как равным.

Так уж бьют - дотянул едва,

Завтра новые будут раны.

Да и я не к всему привык,

Разве можно привыкнуть к боли?

Жаль, уже журавлиный крик

Затихает в осеннем поле.

Промелькнет красный цвет листа,

Потянусь я к нему словом...

Я умею еще мечтать,

Вот за это и бьют снова.

Полная осебетина...

Линейка ровная косая на листе,

И я пишу, как будто первоклассник.

В учебники не мечу. Нет, не классик.

Ведь мне привычнее шероховатость стен

Для написанья стихотворных строк,

Чем гладкий лист мелованной бумаги.

Еще б немного памяти, ума бы,

Чтоб выучить и с блеском сдать урок.

Увы. Не классик. Жилы я не рву

В своей попытке совершенства строчек,

Где не хватает слов - там многоточье...

Но в этом есть и плюс - я ведь не вру.

Читатель сам додумает, поймет,

Избитого сюжета повороты.

А ритмы, рифмы... Так, что есть, чего там -

В конце концов, тут и глагол сойдет.

Да, я пишу. Не ручками - душой.

Мне кривизна на жизнь сильней похожа.

Кто не согласен - дай возможность, Боже,

Им жизнь прожить, не свидевшись со мной.

Я не могу построить ровный ряд,

Тому виной порыв, не только почерк -

Когда в ряду моих неровных строчек

Намек и недосказанность царят.

Очередная осебетина. Все-таки циник...

Меня давно не грызли волки лжи,

И клевета в мой адрес не летела.

Писал. Пишу. Быть может, неумело,

Но было ль что там без души, скажи?

Меня давно не били под ребро

Дубинкой жесткой критики технично.

Быть может, я меняюсь - это лично -

Но разве стих не полнится добром?

Меня давно... да черт с ним, что меня!

Хоть многое пишу с частичкой "не" я,

От бестолковых слов я сатанею

И свой характер не хочу менять!

Пусть крепнут ребра, не болит спина,

Быть может, раньше волки сточат зубы...

Пусть жизнь идет насмешливо и грубо,

Я душу не даю свою пинать!..

Может, помечтаем?

Из шкафа книжного упав,

Лежит в углу тетрадь.

А я забыл ее убрать

На место, в этот шкаф.

В обложке выцветшей давно

Клеенчатой тетрадь.

Быть может, в ней дневник, как в сон

Мой приходил Сократ?

Он философии учил,

А я конспект свой вел,

Писал о нем и о своем

Под лунные лучи?

Быть может, старых рифм поток,

Наивных и смешных?

Ведь детство - это не порок,

А счастье просто жить.

Когда ж тетрадь та не моя,

А деда моего,

В ней вычисления пером -

Он штурман и моряк.

Быть может, в ней пиратский клад,

Или дневник Христа?

Но жаль - потертая тетрадь,

Как первый снег, чиста.

Теперь тетрадь я прячу в шкаф -

Что толку мне в словах?

На этих выцветших листах

Живет моя мечта.

Спасибо!

Мысли

Назначен жертвой черных слов.

И рухнул, как убитый, автор.

Он на работу встанет завтра,

Но в нем не будет света снов,

Не будет перелива фраз,

До фальши яростных эмоций...

За что ему с утра бороться

Во многотысячный свой раз?

Вот выходные, как межа,

Придут. Пройдут. Наступят снова.

У жертвы выспреннего слова

Писать уж пальцы не спешат....

Заварю крепкий кофе, открою свой бар -

Вместо крепких и сладких я выберу брют.

Звезды, кофе, вино - это тоже судьба...

Я сегодня совсем никого не люблю.

Поправил времена, сразу не уследил...

Старое, хамское и хулиганское.

У нас в любой пивнушке

Не любят люди Буша.

Уж я не знаю, что им сделал Буш?

И эти в сером души

Стучатся прямо в уши:

"Ну... слышь... ты, это.... бушь или не бушь?"

Как-то получилось, что комп, на котором я все храню, выключен...

Потому - не знаю, что навеяло... пишу наобум, в общем.

Радуга над морем.

Надо ж так случиться: на исходе лета

Дождь пролил всю ночь, да вышел на рассвете.

И теперь - смотрите! - в синеве просторов

Радуга над морем, радуга над морем!

Глинистый обрыв едет под ногами,

Змей газетный в небе - чудо оригами.

Детвора ликует и не знает горя -

Радуга над морем, радуга над морем!

Пенные барашки будоражит ветер,

В сине-голубом фоне - многоцветье!

Было или нет - старожилы спорят:

Радуга над морем, радуга над морем!

Глинистый обрыв едет под ногами,

Синяя вода, темно-серый камень...

В городе весь день ходят разговоры -

Радуга над морем, радуга над морем!

В небо я смотрю - а ведь верно, кстати!

На восходе Солнце, краски на закате -

Сколько лет живу, не припомню, вроде,

Радугу над морем, радугу над морем!

Синяя вода, темно-серый камень,

Разноцветный мост в даль, в чужие страны -

Детвора ликует, старожилы спорят,

А я все любуюсь

. . . . . . . . . . . . . . . . РАДУГОЙ НАД МОРЕМ!

красивые, умные стихи. Приятно было почитать. Спасибо.