Конфликт поколений, или "Я - раздолбай".

Конфликт поколений,

или

«Дом» и «Там»…

Вряд ли у каждого, но часто возникает проблема: проблема выбора… Выбор между «дом» или «там». Вернее будет написать – «Дом» или «Там». Именно так – с большой буквы. Грустно и смешно – я не знаю, где расположено это «Там». Да и возраст… от пятнадцати (примерно) и до… ну, как минимум – тридцати пяти. Или больше. Если честно, это с трудом поддается определению.

Когда мне звонит знакомый и говорит, что он не сможет быть на празднике жизни, совмещенном с злоупотреблением алкоголем, поскольку у него жена беременна и всячески это злоупотребление запрещает – я вроде понимаю: у человека перевесил Дом. Я не говорю, хорошо это или плохо. Просто понимаю – Дом. Когда звонит другой знакомый и рассказывает о том, как ему плохо и тяжело дома, его не понимают, а для понимания и существуют друзья – я сразу знаю, что перевесило «Там». «Там» можно рассказать, что не понимают дома (или – Дома?), что жена – стерва, каких поискать (оказывается, и такие бывают?), что город тянет к морю… Да неважно, собственно, что – главное, что это нечто отлично от дома.

…А вот я, несмотря на это, кидаю камушки в соленую воду. И думаю. Думаю о том, где же я – здесь или дома? Или надо опять с заглавной литеры? Да, неважно… Есть я, есть Дом, есть это самое где-то «Там». Есть, есть… Остальное – фикция. Если я Дома, то непонятно, почему меня не понимают родные? Не понимают – еще мягко сказано. Я вообще им чужой человек. Если я «Там», то тоже возникают вопросы. Например, почему мне салат режет прекрасная девушка? Вернее, вопрос не в том, почему она режет салат мне, а в том, почему она режет его еще десятку человек? Причем – не отличая меня от них?

Проблема в девушке, мне или нашей разнице в возрасте? А, может, в том, где мы находимся – «Там» или «Дома»?

Наверное, отсюда и происходит тот самый конфликт поколений… Раньше я думал, что из-за непонимания возрастных проблем. Сейчас – думаю, что из-за непонимания возрастных концепций. Как раз недавно вычитал анекдот: «Если ваша дочь в возрасте от пятнадцати до двадцати собирается на дачу с ровесниками, знайте: дача – это не существительное, это процесс».

Так, может, это анек не про них, а про нас – тех, кто старше этих «от пятнадцати до двадцати»?

Трудно объяснить разницу между «Домом» и этим «Тамом». Дома ждут те, кто близок по крови, по праву рождения… и именно они должны были отпустить на волю тогда, когда набрался сил забить гвоздь в стену и приготовить кофе в постель. Вернее – в чашечку. Кофейную. А вот «Там»… я помню это самое «сегодня». Кто-то советовал мне, кто-то спрашивал совета у меня. Забавно, не правда ли: советующие младше меня, а те, кто спрашивают совета – старше? Кто по возрасту, кто по должности… Не зря я третий день напеваю «Как хорошо быть раздолбаем…» Там ждут те, кто близок по духу, по отношению к тому, что есть сейчас.

А я бросаю камни в соленую воду. И я – раздолбай.

Отдыхаю где-то «Там», с друзьями и знакомыми. Вино и шашлык – причем поставки вина обычно возлагаются на мои плечи. Дольше, чем хотел, хмельнее, чем думал. «Дома» мне не рады. «Там» все разошлись. А куда деться мне?

А я бросаю камни в соленую воду.

Я – раздолбай.

Конфликт – есть. И я не знаю, что выбрать. Совет? Нет, не дам, извините. Каждый выбирает по своим потребностям. Какое там разумение… не смешите… Тот, у кого жена беременна, забыл про нас и всеми мыслями «Дома». Тот, кто выбрал то непонятное «Там», ни разу не сказал о той, что его ждет. И ждет ли, и есть ли вообще такая? А что я?

Совет? Я вас умоляю. Какой совет, откуда?

Совет, что выбрать – «Дом» или «Там»?

Я бросаю камни в морскую воду.

Я не знаю ответа.

Я – раздолбай.

Мерило жизни - миг... Когда разбегаешься босыми ногами по шершавому камню, когда тело одной пружиной выталкивает себя в непривычную среду, в воздух... Миг полета. Краткий, незаметный... и вот уже метры высоты не "под", а "над". "Под" - только вода... а она, как ни странно, плотная...

- Откуда у тебя синяки на груди?

Хм... откуда... Только на груди? Да они по всему телу. Подумаешь, сложиться забыл. Как летел со скалы, раскинув руки, так и вошел плашмя. Забыл. Задумался. Замечтался. Зато, говорят, летел, как настоящая птица. Ну, да... летел, недолго... а упал, как сбитый самолет. В воду. Из плюс двадцать восемь в восемь по Цельсию. Хорошо, что не минус - там бы еще сильнее разбился... но и этого хватило, чтобы сердце сбилось с привычного ритма, а тело неслышно заорало: "Хозяин!... Ты!... в своем уме?!" В своем, в своем... в чужом до такого не додумаешься. Вылезти по скольким камням - дело плевое, они все равно не чувствуются ногами. И - снова на скалу, снова терка камня под подошвами...

А бывает наоборот - из воды плюс двенадцать в ноль воздуха. Такой он - не теплый, не холодный, ноль... Не успел за три минуты одеться - шнурки можно зубами завязывать, пальцы уже не гнутся. Но приходят следующие выходные... обязательно приходят.... и все почему-то повторяется.

Бывает многое. Что-то не повторится в принципе, что-то будет похожее, что-то новое. Обрыв под ногами, ледяная вода, скалистый берег в шторм, острый металл в ладонях, выскальзывающая из пальцев веревка... Да мало ли? Трудно понять одно - зачем?

Может, и впрямь - есть только миг, и именно он называется жизнь? И вся жизнь оценивается только тем, как живешь в такие мгновения? Или наоборот - ждет наказание за неразумный риск? Только что тут неразумного - доверяешь только себе, больше нечему, все против тебя. А вот кто попробует объяснить это небесным весам?

А я и не пробую. Вода, скалы, небо - и огонь души. Каждое - стихия. Вернее - Стихия. Еще точнее - Стих и Я. И это мои мгновения.

Объяснить словами - не хватит слов. Остаются только многоточия, причем - для выражения всех эмоций.

И еще вот синяки, ссадины... старые и новые. На теле и на душе.

Точно знаю: я - раздолбай.

Младшие советуют, потому что полны сил, старшие спрашивают совета от того, что потеряли силы.

У того, что нет Дома не имеет Там.

раздолбаю глубоко *мотивация* на то, что он раздолбай. У вас всего лишь оправдание своей лени+)

истины то и нет+) всего лишь совпадения

ведь даже под *мотивацией* имел ввиду любой глагол нецензурного характера

Очень зримо всё представляется (хотя, возможно, и совсем не так).

Под песни Высоцкого.

Когда все вокруг надоедает, каждый спасается, как умеет. А у меня одна тропа, которая никогда не бывает хорошей: если сыро - она скользкая, если сухо - осыпается с края в обрыв. Зато на ней все зависит только от тебя. А разве не это самое главное?

"Мы говорим не штОрмы, а штормА -

Слова выходят коротки и смачны.

ВетрА - не вЕтры - сводят нас с ума,

Из палуб выкорчевывая мачты!..."

Песни Высоцкого необычной мантрой крутятся на языке, постепенно успокаивая взъерошенные нервы. Да и погода не подкачала - на удивление теплый и светлый день. Зима... и воздух плюс пятнадцать. Легкая куртка, легкие облака, легкие наполняются солью и озоном... Еще чуть-чуть - и захочется делать всякие глупости: лезть в холодную воду, бегать по вертикалям, искать ступени в небо, молиться Солнышку, сочинять и тут же забывать песни... и заведомо хочется не делать одного - уходить. Но я только пришел... С чего бы горевать? Да не с чего, потому - вперед!

Что только не выбросит море после шторма! Никогда не знаешь, где найдешь, где потеряешь, а порою хошь не хошь - что не ищешь, то найдешь! Какая-то железка высунула острый край из размытого дождями овражка по колено глубиной, пакет-"маечка" зацепился за куст над заливчиком, кусок желтого пенопласта в груде водорослей, моток старой лески между камней... Хм... а почему, собственно, нет?

"Заказана погода нам удачею самой,

Довольно футов нам под киль обещано.

И небо поделилось с океаном синевой -

Две синевы у горизонта скрещены..."

Для начала - снять пакет с легких веток. Он понадобится последним, но без него - никуда. Потому на дно камушек, дабы ветер не увел легкий целлофан, а на те же ветки - куртку. Двигаться придется много, потому все лишнее - в карманы. А вот нож перекочевывает в карман камуфляжных штанов.

"...Служение стихиям не терпит суеты,

К двум полюсам ведет меридиан.

Благословенны вечные хребты,

Благословен великий океан!.."

И снова вперед по береговой черте. Сюда я еще вернусь, но теперь я знаю, что я ищу. Ага, я гениальный сыщик, хоть это и не из той оперы... Приходится пройти половину заваленного пляжа, прежде чем глаз натыкается на нужное - невыразительную железку в форме буквы П. Прекрасно! Как показывает детский опыт, вариант вида Е хуже - замучишься ровнять...

Кусок пенопласта оказывается приличным - брусок почти в локоть длиной. Ломать или нет? Задумчиво смотрю на железяку - таких бы штуки три... Может, пополам брусочек? А-а, ладно, море поможет - когда бы было иначе?

Черновую обточку ножом делаю достаточно быстро, а вот более ровно... Называется, не было забот, так купила баба порося. Впрочем... вот этот камушек подходящий.

Камень как наждак - и такой же ровный. Почему-то меня именно в этот момент слабо волнуют вопросы экологии - я добиваюсь полной продольной симметрии, подтачивая пенопласт то с одной, то с другой стороны. Желтая и иногда коричневая крошка струйкой сбегает в ноги.

"...Капитан, чуть улыбаясь,

Бросил только: "Молодцы!"

От земли освобождаясь,

Нелегко рубить концы..."

Если точить дальше, можно и испортить. Да и сам пенопласт очень легкий. Нужен груз... и приличный. Как там закон Архимеда гласит? Кто не умеет плавать, несет службу на подводных лодках! Или нет?

Хиханьки-хаханьки, но с тем, что "тело, всунутое в воду, выпирает на свободу..." что-то надо делать. В смысле, всунуть это тело так, чтобы не вылезло, где не надо. Мда, двусмысленность какая-то получается...

Носком кеда я ковыряю увиденную в промоине железяку. Сразу она вылезать не желает, но сила и наглость, как обычно, торжествуют. Нет, это не винтовочный ствол и даже не раритет времен Куликовской битвы. И не чемодан с древними монетами. Обычный строительный мусор, но... а ведь... Ведь подойдет! Прикидываю вес на ладони. Чуток укоротить - и точно, подойдет!

Не знаю, кто и для какой цели приваривал арматуру к железному листу, но у меня задача обратная - отломать кусок ржавого металла параллельно арматуре. Нож тут не помощник, конечно, а розетку и болгарку я на море не ношу. Ну, придется обходиться...

В принципе, ничего сложного. Зажав добычу между камней, начинаю аккуратно обстукивать по линии облома. Самое сложное - первый ход, потом легче. Но металл достаточно ржавый, легко поддается, а потому я просто додавливаю ногой. А теперь руками - и на себя, в обратную сторону. И снова - от себя.

"...Руки-ноги на месте ли, нет ли -

Как на свадьбе, росу пригубя,

Землю тянем зубами за стебли -

На себя!

От себя!.."

Ажур! То, что доктор прописал! Попутно прихватываю моток лески и отправляюсь на поиски сухих старых веток. Можно даже не очень сухих, мне не костер разводить. И уж где-где, а на зимнем берегу с ветками проблем нет. Передумав в последний момент, отковыриваю несколько щепок от мощного просоленного бревна. Остается всего ничего - давно привычным способом превратить уже ненужную П в букву Г и подровнять камушком следы излома.

Финита ля. Сборка. В бруске сделать пару сквозных отверстий. В одну длинную сторону до середины воткнуть железку - арматура оказывается внизу. Через отверстия продеваю леску, подвязываю эту сварную конструкцию, а под натянутую леску вкладываю несколько мелких щепок. Теперь она не протрет хрупкий пенопласт. Отвлекаюсь, ставлю брусок на воду - прекрасно держится! Душа поет, а смысл ее удерживать?

"Корабли постоят и ложатся на курс,

Но приходят они, возвращаются сквозь непогоды.

Не пройдет и полгода - и я появлюсь,

Чтобы снова уйти, чтобы снова уйти

на полгода."

Душа поет, а руки делают. Подтачивают сколотые щепки, крепят их в рыхлом пенопласте, увязывают старой леской. Послужи еще немного, милая, не лопни!

Пришла очередь пакета. Я вырезаю два прямоугольника, и...

"Но мне хочется верить, что это не так!

Что сжигать корабли скоро выйдет из моды.

Я, конечно, вернусь - весь в друзьях и мечтах,

Я, конечно, спою - не пройдет и полгода..."

...и резким движением ножа превращаю один из них в два треугольника. Еще несколько минут работы - и я креплю Г-образную пластинку под едва заметным углом к осевой линии.

У меня в руках двухмачтовый корабль. Сделанный из всякого хлама за два часа. Целлофановые паруса уже трепещут, вылавливая легкий ветерок. Два косых паруса - первый на бушприте, второй на корме. Кормовой даже сделал поворотным, подвернулась и проволока. Прямой парус на реях на фок-мачте. Увесистый киль. Кораблик. Два часа жизни, за которые можно было много чего сделать. Уж на какое-нибудь доброе дело точно хватило бы.

Но иногда самое доброе дело - не делать его.

Два часа детства. Когда-то мы строили такие кораблики - пусть и поменьше размером, топорнее работой - почти каждый день, когда приходили на море. Неужели это так давно было? Рухнул размытый обрыв, похоронив под собой небольшие уютные пляжики. Пройдет еще лет двадцать - и такие же пляжики появятся снова. Море не устает от своей работы, как и я не устал от своей. Как же не хочется выпускать его из рук! Может, еще раз перетянуть леску, проверить киль...

Хватит.

Я разуваюсь, прохожу по ледяной воде и скользкому дну несколько шагов к торчащему плоскому камню. В последний раз немного поправляю руль.

И ставлю поделку на воду.

"Был развеселый розовый восход,

И шел корабль навстречу передрягам.

И юнга вышел в первый свой поход

Под флибустьерским черепастым флагом."

Еле слышно хлопнул прямой парус - и с креном на левый борт почти поперек ветра безымянная скорлупка ходко рванулась от берега. Наверное, я все-таки перекрутил руль...

"..Наклонившись к воде, парусами шурша,

Бриг двухмачтовый лег в развороте.

А у юнги от счастья качалась душа -

Как пеньковые ванты на гроте..."

Метрах в пятнадцати от берега кораблик крутанулся и пошел против ветра. Паруса заполоскались. Точно, перекрутил! Э-эй, ты что! Тебе курсом на норд, на север, на выход из бухты!

И, точно услышав, или словно прощаясь, кораблик сделал полный круг и лег курсом ноль. Точно на север.

"Все года, и века, и эпохи подряд -

Все стремится к теплу от морозов и вьюг.

Отчего эти птицы на север летят,

Если птицам положено только на юг?.."

Прощай! Там тебя подхватит краешек течения и подтолкнет на северо-запад. Кто знает, куда тебя занесет шаловливый черноморский ветер? Хочется верить, что ты достигнешь своего дальнего берега без особых потерь. А если и будут в прощании слезы - никто о них не узнает.

Под парусами из грязноватого пакета прочь уплывает кораблик. Уплывают два часа моего детства. Два часа моей жизни. Два бесполезно проведенных раздолбаем часа. Кораблик "два часа".

Прощай...

Не хочется говорить о руках, когда болит душа.

Но по этому поводу не выпишут больничный и не найти лекарства в аптеке.

Если ты - раздолбай, то смирись. Если нет - топи боль в алкоголе или экстриме.

Даже ты не поймешь себя - и где уж ждать того же от окружающих?

Мало кто не совершал глупостей. Мало кто потом гордился ими.

Если это о тебе - "мы с тобой одной крови".

Ты - раздолбай.

Слово, которое не склоняется в жизни, и, главное - тебе наплевать. На все те условности, которые люди соорудили на твоем пути. Тебя не пугает неудачный эксперимент, даже если ты знаешь результат. Сегодня у меня - это синяк на локте. Завтра - разбитое тело и сломанные кости. Я виню тебя? Нет. Я виню себя? Нет. Сам не справился.

Я - раздолбай.

Слова - это ложь.

Мысль - это ложь.

Мысль, оформленная в словах - ложь в квадрате и кубе.

Только движение - правда.

Только поступок - правда.

Я - слово. И я - ложь.

Это больше логики и выше диалектики.

Это вне философии и за пониманием.

Это - свой путь к Творцу.

Я творю поступок.

Я - раздолбай.

И потому - я не отвечу на вопрос, кому я молюсь, вытаскивая бесчувственное тело из моря. Хвастовство? А мне плевать.

Просто - иногда до боли хочется сказать. До боли сломанных костей и порванных мышц. Это моя боль.

Но каждое сказанное слово - ложь.

И, значит, я - лгу.

Но я знаю, что это слово не остановит тех, кто сменит меня. Кто будет ломаться о камни и глотать соль воды. Кто готов плакать сердцем - и прятать слезы. И это - поступок. Ложь? Правда? Слово? Дело?

Соленое слово в соленой воде. Легко ругаться матом, оставляя за собой след своей крови. Легко поминать Творца всуе - и тяжело признаться в том, что сам понимаешь не больше прочих.

Зачем, почему, во имя...?

Кто ответит, в чье лицо бросаю холодные слова и матерные рифмы, кому жертвую свою кровь из порезанных рук и ног, во имя кого подставляю плечо тем, кому тяжело?

Никто. А если и ответит - это слово, а, значит, ложь.

Лучше уж соль моря.

Лучше уж вкус крови.

Я - раздолбай. А это значит - что просто ложь и правда остались на берегу.

Я плачу. Я молюсь. Я истекаю кровью.

И тут нет места слову.

Нет места лжи...

Я - раздолбай.